persona non grata

Über Frankfurt ist viel Kraut gewachsen. Über die sagenhaft hohen Türme sind viele Wolken hinweg gezogen. Es hat geregnet. Es hat immer wieder geregnet. Dicke Tropfen haben die Saat aus den Ähren in die Erde geschlagen. Über Chicago ist ein Wind geweht, ein rauer, scharfer Wind. Der hat die Straßen blankgeleckt, hat den Unrat tanzen lassen, in der Luft ein Gemälde hingekliert, aus Träumen, Asche und knochenhart getrockneter Scheiße. Vor Hamburg ist ein Schneesturm losgebrochen. Über die Strände ist der Schnee gefallen, und die Kinder haben Sandburgen und Luftschlösser damit gepudert, noch ganz klein haben sie damit angefangen. Und ihre Eltern, die sich damals schon etwas besser kleideten und dicker geworden waren, aber gelegentlich und heimlich noch immer die dunkelsten Kammern ihres Bewusstseins durchsuchten, haben sie dafür gelobt. Vor New York ist einer Statue die Fackel aus der Hand gebrochen und das Meer ward eine Pracht wild tanzender Flammen. Hypnotisch und lockend züngelt das Feuer seine Beschwörungen in unentrinnbaren, Fleisch und Verstand versengenden Schleifen, und so sehr du dir auch einreden magst, dass hier nur prätentiöse Blasen kochen, verzweifelst du dennoch daran : Du kommst hier nicht rein. Du kommst hier auch nicht raus. (Kranky/Southern/Cargo)